BIANCO

Bianco. Bianchi gli alberi, bianco il cielo, bianche le strade, bianca la mia sciarpa sopra il cappotto nuovo, bianca la copertina del mio libro appoggiato sul tavolo nero. Nero come il mio cappotto nuovo, nero come il piattino della mia tazza. Calda la cioccolata che ho tra le mani, la voce del barista, il camino acceso di là. Freddo il davanzale della finestra. Fredde le mie mani intorno alla tazza per scaldarsi. "...ho trovato un bacio perterra dove ci siamo baciati, dobbiamo averlo perso, l'ho raccolto, ricordami di dartelo stasera!". Questa frase del mio libro con la copetina bianca mi strappa un sorriso. Appoggio la tazza. Calde le mani, quasi bruciano, come la legna del camino di là. Ho voglia di fare qualche cosa che rimescoli il bianco e il nero, che ne confonda i contorni. Un suono meno caldo della voce del barista annuncia l'arrivo di un sms: "Non ne posso più di tutto questo bianco, voglio l'azzurro delle giornate dell'estate passata!!Ti aspetto per un caffè" Sorrido, non rispondo. Lascerei la cioccolata nella tazza per quel caffè, ma non oggi.